Il est huit heures (mother fucker)
Fuite d’optiques
Géomètres en conflit
Odeur de poudre farine des ailes d’un tiède obscur
Il est huit heures à la proue
Il est sans taches l’homme seul penché au clou
Silhouettes de cire
Aux abris en fonte
Aux arbres d’un conte
Aux habits dont
On s’extraie
Au grill l’accélérateur le savoir ses feuilles tes avoirs tes crocus
L’oeuvre au noir l’abribus
Bible impasse
Galbe en chasse
Théorie de mes […]